Quando vier a Primavera

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.
Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.
Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.
Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.
7-11-1915

“Poemas Inconjuntos”. In Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (10ª ed. 1993).

  - 87.

1ª publ. in “Poemas Inconjuntos”. In Athena, nº 5. Lisboa: Fev. 1925.

Porque é dia de poesia, com carinho, para os companheiros poetas, um abraço do José Almeida da Silva

A Invenção do dia claro (Excerto)

Caderno de Almada Negreiros

(Texto de Alamada Negreiros em português original)

Na montra estava um livro chamado «O lial conselheiro». Escrito
antigamente por um Rei dos Portuguezes! Escrito de uma só
maneira para todas as especies de seus vassalos!

Bemdito homem que foi na verdade Rei! O Mestre que quere que eu
seja Mestre!

Eu acho que todos os livros deviam chamar-se assim: «O lial
conselheiro»! Não achas, Mãe?

O Mestre escreveu o que sabia--por isso ele foi Mestre. As palavras
tornaram presentes como o Mestre fazia atenção. Estas palavras
ficaram escritas por causa dos outros tambem. Os outros aprendiam
a ler para chegarem a Mestres--era com esta intenção que se
aprendia a ler antigamente.

 * * * * *

Sonhei com um paíz onde todos chegavam a Mestres. Começava
cada qual por fazer a caneta e o aparo com que se punha á
escuta do universo; em seguida, fabricava desde a materia prima o
papel onde ia assentando as confidencias que recebia directamente
do universo; depois, descia até ao fundo dos rochedos por causa da
tinta negra dos chócos; gravava letra por letra o tipo com que compunha
as suas palavras; e arrancava da arvore a prensa onde apertava
com segurança as descobertas para irem ter com os outros. Era
assim que neste país todos chegavam a Mestres. Era assim que
os Mestres iam escrevendo as frases que hão-de salvar a humanidade.

 * * * * *

Quando eu nasci, as frases que hão-de salvar a humanidade já
estavam todas escritas, só faltava uma coisa--salvar a humanidade.

lady Orlando

                                         Fotografia Rodney Smith

lady Orlando, quando uma porta se abre, abre-se um centro.

o contexto perde nitidez na descoberta de um interesse, um segredo, um desígnio.

é humano, e o que é humano interessa.

os pássaros voam e não compreendem, e o mesmo acontece

a todos os animais teleologicamente impávidos pela sua natureza.

o humano agita-se nesse vento e sublima  –

será o poema que te faz atravessar fronteiras:

esse rebuliço de palavras escritas no seio

aprisionado de manchas antigas e linhas cruzadas

nascido no campo e dirigido pelas urbanidades

entre a revolta Otomana e o exagero ritual das embaixadas?

lady Orlando, a semana passada, precisamente à uma da tarde, não havia árvores.

nem o pinhal alteado em direção à margem.

nem mesmo ervas sem geometria, rebeldes e propícias a um equilíbrio de gotas de água.

corrias de forma precisa pela ruas aglomeradas de Londres, em direção ao cabo  Horn

impulsiva e fremente, levando na memória palavras, as palavras exatas

que vencem distâncias e voam, voam sem asas –

procuravas, procuravas

uma outra porta, um balcão e a velocidade de um funcionário

na transformação técnica das palavras: a telegrafia da cidade.

a técnica é humana, e por ser humana interessa.

corrias, corrias

em tensão crescente, desproporcionada

entre o desejo e a negação da realidade –

lady Orlando, ninguém te descobre, alcança, domina

quando és farpa e singras
através de portas sólidas ou invisíveis

nessa decisão fática. uma inevitável natureza assim o determina –

quando atravessas essa porta, lady Orlando, sentes o fogo delirante.

a metamorfose aproxima-se, como se de novo Sasha e o navio

a necessidade indizível de mudança: os calções pelo vestido –

tantos eus, poéticos e indescritos, lady Orlando –

a porta, um centro, vozes, miríades de luzes

um uivo, submissão e a extensão de um domínio –

 josé ferreira  7 fevereiro 2017

Clandestinidade

Horas nocturnas de libertação.

Todos os carcereiros na prisão

Do sono.

Dono 

Dos sentimentos, 

Do instinto 

E da razão,

Sonho, 

Penso

Imagino.

Faço o pino

Deitado.

E às vezes é-me dado

Neste desatino, 

Por invisíveis mãos

A que nem sequer posso agradecer,

Um poema obscuro

Que de manhã, à luz  do sol, procuro

Claramente entender

Miguel Torga Diário XIV  (1987)

diálogos e fotografia

Fotografia Rodney Smith

                                             

naquele dia houve um diálogo, lembras-te? com as margens e com o rio:

sempre me avisaste do perigo dos caminhos líquidos

e sempre te perguntei: a solidez existe?

essa pergunta é difícil - disseste

cruzaste a perna, e imergiste numa auréola egoísta

um pensamento não visível pelo som e pela escrita

um silêncio incómodo. a pergunta caiu para dentro do rio. 

lembro-me, mas não se vê no preto e branco da fotografia – digo

a fotografia apenas permite a fronteira rígida de captar instantes

e gravar indícios, para que ressuscitem

se forem válidos e significativos –

sabes, a memória estala o verniz, cria traços finos, antique.

constrói os diálogos perdidos com as sensibilidades aflitas.

e nunca são autênticos, os diálogos e os espaços, as torres e o rio.

o inconsciente faz estalar o conflito: cada um constrói em si

as visitas da Lua, os meses e os anos, nesse fluir cíclico –

quando surgiu a fotografia não houve resposta

e sendo assim a pergunta persiste:

a solidez existe?

não me lembro da pergunta. não sei se a solidez existe, nunca lhe descobri a matéria

nem a ideia que a domina. não a sinto e não a sentes e sendo assim é difícil – dizes

talvez a única solidez que a filosofia admite seja a permanência dos mitos

o eterno retorno de uma ilusão, como a memória que se revisita. mas não é resposta.

uma divagação apenas – digo

e voltamos de novo à incerteza e aos caminhos líquidos

ao elogio das razões sensíveis –

provavelmente a solidez não existe e o mundo é líquido.

não é segura a longitude das torres quando as nuvens são planas:

um teto branco sem azul na cor dos horizontes –

talvez exista uma ponte imaginária entre os teus pés e o céu

entre os meus pés e o céu. uma ponte permanente em movimento contínuo.

uma ponte móvel de margem fixa

que em ti se constrói e em ti termina –

que em mim se constrói e em mim termina –

mas não é resposta, é apenas uma ponte de partida –

josé ferreira 

Para Atravesssar Contigo o Deserto do Mundo

Fotografia Rodney Smith

Para atravessar contigo o deserto do mundo
Para enfrentarmos juntos o terror da morte
Para ver a verdade para perder o medo
Ao lado dos teus passos caminhei

Por ti deixei meu reino meu segredo
Minha rápida noite meu silêncio
Minha pérola redonda e seu oriente
Meu espelho minha vida minha imagem
E abandonei os jardins do paraíso

Cá fora à luz sem véu do dia duro
Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo

Por isso com teus gestos me vestiste
E aprendi a viver em pleno vento

Sophia de Mello Breyner Andresen, in 'Livro Sexto'  lido aqui

Vénus e Marte

    fotografia: Rodney Smith

o barco deslizava pelo labirinto das árvores longilíneas.

dirigia-se ao céu. para lá das altitudes da camada de ozono

subiram os dióxidos e o metano tão perigoso: eram quentes as águas.

quantos graus subiu na aorta o fluido veloz, nessa tarde sem rumo?

lenta tarde, por vezes de silêncios na observação íntima dos murmúrios.

não era apropriado o vestido escuro de múltiplas transparências.

nem previsível o vento frenético na passagem do colibri

- asas invisíveis que criaram em traço fino e preciso, os dois cabelos que levantaram

e ondearam, e aeraram, e pousaram, para que a silhueta ficasse imóvel e perfeita

como nas aulas de desenho onde o modelo-estátua era o centro

objeto sem sentimento a circular, a circular, pelas cirurgias do olhar –

mas não era esse o caso, o modelo era foco refletido num único espelho

num bailado de dualidades.

uma Vénus em Marte, Marte em Vénus e Marte em Vénus aprisionado, subjetivado.

não se fecharam os olhos, não se esconderam nas janelas da mente a súbita luz  

mesmo que um mero instante de dúvida, a hesitação instantânea que oscilou o barco –

é incorreto pensar que existe uma democracia de emoções.

uma paz negociada, uma mediação recíproca perante a circunstância de Cronos.

as emoções são como os terramotos, irritações das placas para além do que vês.

as emoções são sabedoria.

impositivas para além do conhecimento que Rousseau ou Diderot julgavam alcançar:

Lisboa ruiu não é uma culpa moral.

as emoções são rizomas sem centro nem periferias.

revelam-se, indizíveis, nessa liberdade de um não-lugar, inapreensíveis na simbologia.

 não existem mãos poderosas ou exercícios públicos da razão

que as possam tornar dóceis e flexíveis: as mais puras, as mais sensíveis

ou os gestos de loucura–

as emoções a flutuar nas águas pesadas esperando os remos dos sentimentos –

os sentimentos chegam sempre, vividos e lembrados, sem o som estridente de campainhas.

invisíveis, cobertos de sombra ou de uma memória perigosa para os batimentos da aorta:

desenhavas silhuetas com os dedos ainda brilhantes de grafite, e nada disse. tantos dias –

não conseguimos parar o tempo, somos sempre contemporâneos a segurar instantes.

mas não devemos parar os barcos que deslizam por entre árvores longilíneas.

e não devemos desvelar essas magias –

 josé ferreira  

Mar

                                           Paul David Blond imagem daqui

Nunca conseguiu viver longe do mar.

A sua adolescência ficara cheia de dunas e de camarinhas, de falésias e águias,

de tempestades, de nomes de barcos e de peixes;

de aves e de luz coalhada à roda duma ilha.

Conhecera a ansiedade daqueles que, ao entardecer, olham meio cegos

a vastidão incendiada do oceano - e ninguém sabe se esperam alguma coisa,

alguma revelação, ou se estão ali sentados, apenas, para morrer.

Aprendera, também, que o mar, aquele mar - tarde ou cedo - só existiria dentro de si:

como uma dor afiada, como um vestígio qualquer a que nos agarramos

para suportar a melancólica travessia do mundo.

Depois, partiu para longe. E durante anos recordou, em sonhos,

o mar avistado pela última vez ao fundo das ruas. Procurou-o sempre

por onde andou, obsessivamente - mas nunca chegou a encontrá-lo.

Certa noite de bruma fria, em Antuérpia, no "Zanzi-Bar", julgou ouvir o mar

que perdera na voz dum jovem marinheiro grego. Mas não,

o marulho que aquela voz derramava, junto à sua orelha,

era de outro mar - fechado, calmo - propício aos amores inquietos

e à lassidão embriagante do sol e do vinho.

Anos mais tarde, em Delos, haveria de reconhecer a voz do marinheiro

no rebentar das ondas, em redor da ilha, como um eco:

"onde te vi despir regresso agora / para adormecer ou chorar"

e a noite caiu subitamente sobre ele, sobre a ilha e sobre o sonolento

coração das leoas em pedra.

Uma outra vez, perto de Gibraltar, uma mulher idosa quis ler-lhe

as linhas emaranhadas da mão. Já não se lembra o que lhe contou a mulher,

 acerca da vida e dos rumos da paixão. Recorda somente

o que ela lhe disse ao separarem-se:

- Tens nos olhos a cor triste do mar que perdeste.

E passou bastante tempo antes que o homem voltasse ao seu país.

Quando o fez, foi ao encontro do mar. Largou a cidade e os amigos,

a casa, o conforto, a noite, o trabalho e tudo o mais. Viajou em direcção ao sul,

com a certeza de que jamais encontraria o mar perdido,

em lugar incerto, a meio da sua vida.

Sabia agora que nenhum mar existia fora do seu corpo,

e que tinha sido na perda irremediável de um mar que adquirira um outro onde,

por noites de inquietante insónia, podia encontrar-se consigo mesmo

e envelhecer sem sobressaltos; afastado da vã alegria dos homens

e da pobreza do mundo.

Ao chegar junto do mar sentou-se no cimo da duna, como dantes, e esperou.

Esperou que o mar guardado no fundo de si transbordasse,

e fosse ao encontro daquele que perdera e se espraiava agora à sua frente.

Ainda hoje permanece sentado, no mesmo lugar - esperando

o instante em que os dois mares se dissiparão um no outro, para sempre.

Está cansado da guerra com as palavras e do veneno dos homens,

tem os olhos queimados pelo sal. Os dedos adquiriram a rugosidade da areia

e dos rochedos; da sua boca solta-se um marulhar surdo, muito antigo,

que os dias e a solidão arrastam devagar para a luminosa euforia das águas.

al berto

o anjo mudo

assírio & alvim

2000 lido aqui

Gostava de Gostar de Gostar

imagem daqui

                    

Gostava de gostar de gostar.
Um momento... Dá-me de ali um cigarro,
Do maço em cima da mesa de cabeceira.
Continua... Dizias
Que no desenvolvimento da metafísica
De Kant a Hegel
Alguma coisa se perdeu.
Concordo em absoluto.
Estive realmente a ouvir.
Nondum amabam et amare amabam (Santo Agostinho).
Que coisa curiosa estas associações de ideias!
Estou fatigado de estar pensando em sentir outra coisa.
Obrigado. Deixa-me acender. Continua. Hegel...

Álvaro de Campos, in "Poemas"
Heterónimo de Fernando Pessoa lido aqui

Carta à Minha Filha

Pormenor do quadro de Renoir imagem daqui

Lembras-te de dizer que a vida era uma fila? 
Eras pequena e o cabelo mais claro, 
mas os olhos iguais. Na metáfora dada 
pela infância, perguntavas do espanto 
da morte e do nascer, e de quem se seguia 
e porque se seguia, ou da total ausência 
de razão nessa cadeia em sonho de novelo. 

Hoje, nesta noite tão quente rompendo-se 
de junho, o teu cabelo claro mais escuro, 
queria contar-te que a vida é também isso: 
uma fila no espaço, uma fila no tempo 
e que o teu tempo ao meu se seguirá. 

Num estilo que gostava, esse de um homem 
que um dia lembrou Goya numa carta a seus 
filhos, queria dizer-te que a vida é também 
isto: uma espingarda às vezes carregada 
(como dizia uma mulher sozinha, mas grande 
de jardim). Mostrar-te leite-creme, deixar-te 
testamentos, falar-te de tigelas - é sempre 
olhar-te amor. Mas é também desordenar-te à 
vida, entrincheirar-te, e a mim, em fila descontínua 
de mentiras, em carinho de verso. 

E o que queria dizer-te é dos nexos da vida, 
de quem a habita para além do ar. 
E que o respeito inteiro e infinito 
não precisa de vir depois do amor. 
Nem antes. Que as filas só são úteis 
como formas de olhar, maneiras de ordenar 
o nosso espanto, mas que é possível pontos 
paralelos, espelhos e não janelas. 

E que tudo está bem e é bom: fila ou 
novelo, duas cabeças tais num corpo só, 
ou um dragão sem fogo, ou unicórnio 
ameaçando chamas muito vivas. 
Como o cabelo claro que tinhas nessa altura 
se transformou castanho, ainda claro, 
e a metáfora feita pela infância 
se revelou tão boa no poema. Se revela 
tão útil para falar da vida, essa que, 
sem tigelas, intactas ou partidas, continua 
a ser boa, mesmo que em dissonância de novelo. 

Não sei que te dirão num futuro mais perto, 
se quem assim habita os espaços das vidas 
tem olhos de gigante ou chifres monstruosos. 
Porque te amo, queria-te um antídoto 
igual a elixir, que te fizesse grande 
de repente, voando, como fada, sobre a fila. 
Mas por te amar, não posso fazer isso, 
e nesta noite quente a rasgar junho, 
quero dizer-te da fila e do novelo 
e das formas de amar todas diversas, 
mas feitas de pequenos sons de espanto, 
se o justo e o humano aí se abraçam. 

A vida, minha filha, pode ser 
de metáfora outra: uma língua de fogo; 
uma camisa branca da cor do pesadelo. 
Mas também esse bolbo que me deste, 
e que agora floriu, passado um ano. 
Porque houve terra, alguma água leve, 
e uma varanda a libertar-lhe os passos. 

Ana Luísa Amaral, in 'Imagias (Um pouco só de Goya: Carta a minha Filha)' lido aqui

A faca não corta o fogo

                        imagem daqui

li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,
quando alguém morria perguntavam apenas:
tinha paixão?
quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:
se tinha paixão pelas coisas gerais,
água,
música,
pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,
pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,
paixão pela paixão,
tinha?
e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,
se posso morrer gregamente,
que paixão?
os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,
os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,
homens e mulheres perdem a aura
na usura,
na política,
no comércio,
na indústria,
dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,
trémulos objectos entrando e saindo
dos dez tão poucos dedos para tantos
objectos do mundo
¿e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,
pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,
e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,
palavra soprada a que forno com que fôlego,
que alguém perguntasse: tinha paixão?
afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,
ponham muito alto a música e que eu dance,
fluido, infindável,
apanhado por toda a luz antiga e moderna,
os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a 
paixão e eu me perdesse nela,
a paixão grega

Herberto Helder: A faca não corta o fogo lido aqui

a cidade e as narativas

imagem daqui

nas cidades suspensas os edifícios precisam de ser substituídos por raízes.

da física estática para a dinâmica de células fluidas.

é uma questão de oxigénio quando se procura as asas das borboletas

porque são únicas e sem indício

vestidas da transparência natural de existirem:

sem o humano e a filosofia dos sentidos –

é a surpresa que importa e não a rotina.  o que sempre acontece é previsível.

como a visita da lua ou a luz excedente do astro que se estende

sem a seta e sem destino, sem o sensível e o sibilino –

o mesmo acontece quando o meu ombro e o teu ombro existem, e é física.

sem o reencontro são desperdício: uma redundância de silêncios

na campânula dos ouvidos –

é apenas segunda-feira e sucede de novo o ano e a cronologia:

semanas e meses, a geometria dos números, como  promessa, sem simbologia.

não desvelam o devir, a escrita dos interstícios

e só isso importa enquanto o pêndulo oscila

pela diferença e pelos navios

pelo invisível: o significativo sem o concreto dos cimentos e das tecnologias –

os edifícios são lugares sem autonomia, destituídos de artérias  e veias

não circulam nem imaginam. apesar da génese comum na arquitetura das avenidas

são diferentes as rugas e os signos: na vértebra quatro a contar de cima, o sinal

na pedra cinco, à direita da segunda janela, os pós cinzentos que mudam a cor das borboletas

para que sobrevivam -

as cidades são instrumentos e estão suspensas, porque nunca é delas a narrativa

são objeto, são construídas –

quando caminhas, quando escolhes um lenço de seda ou uma manta de ovelha

um sapato alto ou o andar próximo das sabrinas, és movimento –

a singularidade crítica que origina o poema, permanente ou efémera

nos olhos que estão e são, ou são e não estão, naquele fragmento imprevisível.

passando, passando, em passando, pelos trajetos da cidade e pelos milhares de olhos

feitos edifícios e pelas ruas que os alinham, que os tornam altos e os destroem

na sombra das almas que os significam. que os tornam necessários e representativos

suspensos, sem raízes, na sede do segredo

do segredo e das narrativas –

josé ferreira